"Penso em você apesar de não sentir sua falta e muito menos sua presença. Penso em você porque sinto um vazio, que eu não sei do quê e nem por quê. Revelo, então, mais uma vez, minha estupidez, já que não é você quem vai me salvar e nem muito menos me catapultar pra uma dimensão mais tranquila e menos ansiosa de coisas que não têm nome."

CaioF.

Há um tempo atrás, eu estava muito dada às leituras de Caio F. Cheguei até a comprar "Pequenas epifanias" durante uma viagem e lê-lo num curtíssimo período de tempo.

Antes disso, eu conhecia o autor por pequenos trechos postados aqui e ali, por pessoas que provavelmente estavam a beira do suicídio no momento, e quem conhece Caio F. há de concordar comigo.

O lance foi que, ao ler o livro, todos aqueles trechos fortes e viscerais pareciam perder o efeito. O encadeamento dos fatos era o claro retrato de alguém imaturo e desiludido. Eu, que buscava um analista profundo e epifânico, encontrei apenas um "perdido na noite suja" que tinha como única válvula de escape a literatura.

Aí,é claro, eu fiquei perplexa. Como seria possível que de fragmentos tão envolventes surgissem textos tão, tão... monótonos?


Ao longo do tempo, fui percebendo que há pessoas "Caio F." por toda a parte. Sujeitos que miramos de longe e vestimos com um potencial iminente, como que só estivesse a nossa espera para se revelar.


Ocorre que na maioria das vezes o desencanto logo toma conta e notamos que as tão caioefizadas pessoas eram apenas normais, que odiavam acordar cedo, tinham dificuldades em matemática, esperavam o final do dia pra apenas deitar e dormir.


Nesse ponto, já era clara a resolução do enigma caioefiano: o problema não era meu querido Caio, pois ele continuava a vender seus livros "muito-bem-obrigado", a ter inúmeros fãs recém abandonados pelos amores de suas vidas e, o mais frustrante de tudo, nem tomava conhecimento do quanto ele me desagradava. O cerne da questão sempre que alguém nos desilude não está em ninguém mais do que em nós mesmos.


Quem nos deu o direto de criar expectativas sobre os outros?


Pra finalizar, uma frase do citado autor, que talvez tenha percebido tudo isso muito antes de mim:

"Não, você não sabe, você não sabe como tentei me interessar pelo desinteressantíssimo."

Relutei ao máximo em reabrir algum blog para mim.
Antes, havia algo mais que me bastava, uma sensação segura de completude.Mas, de vez enquando, me envolve uma falta de "não sei o que", e eu crio um escape.

Ultimamente minha vida tem sido composta de clichês. A frase não é minha, mas meus momentos passados me fazem concordar com quem diz que "clichês são clichês por um motivo: eles dão certo".

Acontece que eu acho que todo mundo deveria passar por um acontecimento meloso e previsível uma vez na vida: uma troca de olhares no metrô, uma festa surpresa, uma viagem com as amigas... Qualquer coisa que pudesse ser facilmente confundida com um roteiro cinematográfico. Soa contraditório, mas nada como um pouco de "pés nas nuvens" pra nos botar os "pés no chão".

Esse post não é nada mais que o relato de um dos meus tão socialmente retalhados momentos-clichê. É apenas uma lembrança para mim mesma, de uma história que pode ser vista em qualquer filminho chato adolescente, e, por isso mesmo, ninguém aguenta mais escutá-la ou aplaudi-la.


Sobre o fato, qualquer um que visse o começo, saberia dizer meio e fim. Uma viagem, cinco amigas, e uma cidadezinha simples e encantadora de qualquer enredo romântico; um par que não fala a mesma língua, que mal se entende, mas que se esbarra com a tão superestimada química, e esta é suficiente para juntá-los por quatro dias.

Não há necessidade de se narrar o desenrolar da trama, uma vez toda a descrição incial já é suficiente pra se vislumbrar a história como um todo. O final é clássico: a despedida e impossibilidade de um novo encontro.


Eu não sei pontuar ao certo o que eu carrego disso tudo em mim. Sempre fui daquelas apedrejadoras de sonhos babacas; nunca gostei de histórias feitas, quanto menos de frases prontas. E também não sei bem se foi o ambiente paradisíaco ou toda essa parafernalha manjado-sentimental, mas ouvir "I like to be alive" num sotaque carregadíssimo me gelou o estômago, e eu sou grata a ele por isso.

Vinícius disse uma vez que uma história de amor só seria bem bonita se fosse triste. Bom, essa história não foi de amor, mas foi bonita e foi triste. Talvez nosso poetinha tenha razão.