Há um tempo atrás, eu estava muito dada às leituras de Caio F. Cheguei até a comprar "Pequenas epifanias" durante uma viagem e lê-lo num curtíssimo período de tempo.

Antes disso, eu conhecia o autor por pequenos trechos postados aqui e ali, por pessoas que provavelmente estavam a beira do suicídio no momento, e quem conhece Caio F. há de concordar comigo.

O lance foi que, ao ler o livro, todos aqueles trechos fortes e viscerais pareciam perder o efeito. O encadeamento dos fatos era o claro retrato de alguém imaturo e desiludido. Eu, que buscava um analista profundo e epifânico, encontrei apenas um "perdido na noite suja" que tinha como única válvula de escape a literatura.

Aí,é claro, eu fiquei perplexa. Como seria possível que de fragmentos tão envolventes surgissem textos tão, tão... monótonos?


Ao longo do tempo, fui percebendo que há pessoas "Caio F." por toda a parte. Sujeitos que miramos de longe e vestimos com um potencial iminente, como que só estivesse a nossa espera para se revelar.


Ocorre que na maioria das vezes o desencanto logo toma conta e notamos que as tão caioefizadas pessoas eram apenas normais, que odiavam acordar cedo, tinham dificuldades em matemática, esperavam o final do dia pra apenas deitar e dormir.


Nesse ponto, já era clara a resolução do enigma caioefiano: o problema não era meu querido Caio, pois ele continuava a vender seus livros "muito-bem-obrigado", a ter inúmeros fãs recém abandonados pelos amores de suas vidas e, o mais frustrante de tudo, nem tomava conhecimento do quanto ele me desagradava. O cerne da questão sempre que alguém nos desilude não está em ninguém mais do que em nós mesmos.


Quem nos deu o direto de criar expectativas sobre os outros?


Pra finalizar, uma frase do citado autor, que talvez tenha percebido tudo isso muito antes de mim:

"Não, você não sabe, você não sabe como tentei me interessar pelo desinteressantíssimo."